Надрыв

Надрыв

                                             Для  той  души,  что  Русь  Святую,
                                             Несёт  в  себе  пока  жива,
                                             И  всякий  край  и  даль  родную,
                                             И  ту  деревню,  что  одна.

                                             Ей  безразличен  флаг  у  власти,
                                             Кровавый  стяг  от "Октября",
                                             Или  фактической  напасти,
                                             Пиджак  малиновый  в  "друзья".

                                             Всю  боль  свою  в  себя  запрячет,
                                             Смирясь  лишь  видимо,  для  глаз,
                                             А  там  внутри  рыдает,  плачет,
                                             Христу  молитвенно,  за  нас.

                                             Для  той  души  не  нужно  фактов,
                                             Липучих  жвачек  пестроты,
                                             Её  мутит  от  чуждых  грантов,
                                             И  лоска  чуждой  красоты.

                                             Она  кричит,  в  себе  рыдая,
                                             За  пьянь,  за  грязь  в  селе  своём,
                                             За  лес,  загаженный  до  края,
                                             За  те  гробы,  что  лягут  в  нём.

                                              За  говор  наш,  что  только  с  бранью,
                                              Язык  Великий  обокрал,
                                              И  пьяной  глоткой,  будто  данью,
                                              Хвалу  для  беса  воспевал.

                                              Чего  уж  праздновать  сегодня?
                                              Кому  регалии  давать?
                                              И  под  трибунами  от  власти,
                                              Чему,  руками  нам  плескать?

                                              Кричит  она.  как  извращенка,
                                              Ища  родню  в  своём  селе,
                                              Но  пустота  вокруг  и  стенка,
                                              Как  чёрный  страж  в  её  беде.

                                              И  лишь  одна  отрада,  слёзы,
                                              В  молитве  тихо  проливать,
                                              За  Русь  свою,  ей  лишь  на  Бога,
                                              Осталось  видно  уповать.