Все это зря...

Будет день. Ты придешь и тихонько прошепчешь мне – «Здравствуй...»
Столько зим, перечеркнутых фразой пустой –
«Без тебя»...
Столько лет, передаренных пряным цветеньям акаций!
И дождям... Серым, нудным и бьющим по нервам дождям.

Вспыхнет свет. В патефоне, запущенном ласковой болью,
Вдруг взорвется мелодия старого танго Судьбы.
Приглашенье на танец столкнется с мечтою... Довольно!
К черту музыку! Мы опоздали, мой милый. Увы...

Будет ночь. Я умою слезами перину истерик.
Заколочены ставни. Уже не увидеть луны.
Если веришь в Судьбу, кто сказал, что она в тебя верит?
Если молишься осени, вёсны уже не страшны.

Если больше не ждешь, то к чему запоздалые встречи?
У любви не хватает фантазий на тысячи снов.
Все прошло. Отболело? Не важно. Затерпим. Залечим.
Счастье хрупче фарфора,
бессмысленней сказанных слов,
бессердечней жестокости и беззаботнее ветра.
Прочь его! А хрустальную туфельку выброшу в дождь.
Только все это зря, не возводятся замки из пепла.
Ты уже не придешь. Ты ко мне никогда не придешь...


Читает Инна Мень
http://www.stihophone.ru/works.php?G=14&ID=13627