
Кто знает, что есть красота,
И что под ней сокрыто?
Быть может, это пустота,
Иль что-то, что забыто...?
И мы летим на этот зов,
И мы спешим с ней слиться,
И как и праотцы отцов
Хотим к ней приложиться..
И тщится вспомнить наша кровь,
Сокрытое былое,
И уловить из тьмы веков
До нас пережитое...
И как маяк в глухой ночи,
Нас красота пленяет,
Как будто в небе скрипачи,
Божественно играют...
Кто знает, что есть красота,
Для наших душ горнило?
Она греховна иль чиста,
И в чём же её сила...?