Температуришь,
пишешь всякий бред,
пьёшь чёрный чай,
надеешься на чудо..
и чувствуешь себя не в ноябре,
а ноябрём, измученным простудой.
Бросаешь всё
и кутаешься в плед,
позволив мыслям вырваться с неволи..
встречаешь с облегчением рассвет
и понимаешь, что уже не больно.