Вечерний Гурзуф...

­***

Посвящается А.С. Пушкину

Вечерний Гурзуф, словно брошь дорогая,
купается в брызгах волшебных огней.
И видится жизнь мне как будто другая –
других, отшумевших, но памятных дней:

шумят кипарисы, толкуя о чём- то
и в воздухе носится лёгкий дурман.
И грохот прибоя доносится с Понта,
и мелкие брызги свивает в туман.

Волнует, пьянит аромат олеандров.
В обманчивых шёпотах лунных теней
княжна молодая зовёт Александра,
и юноша пылкий бежит уже к ней;

и кудри Поэта на пальчик мотая,
целует его и куда-то мани′т.
И плачет, и плачет княжна молодая,
и будто в ознобе голубка горит.

В прощальных объятьях разорваны фразы:
"До гроба!" "Навеки!" "Я буду всегда..."
Как перстни, горят Адаларов* топазы,
мерцает пурпурной чалмой Аю-Даг**…

Растаяли в сумерках их силуэты,
и между тенистых дремучих аллей
осталась тетрадь на скамейке – Поэта,
у домика герцога де Ришелье...

Вечерний Гурзуф, словно брошь дорогая,
купается в брызгах волшебных огней.
И волны, на брег не спеша набегая,
волнуют мне сердце сильней и сильней.

Октябрь 2015
Гурзуф