Друзей из детства растерявший,
чудно,-
с надеждой, жду вестей.
Слыхал -
кто ищет, тот обрящет.
Душе оно как будто слаще,
и благозвучно для ушей.
Но ум холодный,
с сердцем споря,
одно заученно твердит:
да ты и сам-
подснежник в поле,
тем Фирсом Чеховским,
забыт.
Как знать, добьюсь ли я прощения
у глаз, заплаканных, небес.
Расправит ль чувственность весенняя
морщин на лбу глубокий рез.
Пусть память, ставшая неволей,
меня, как сына обнимает.
Но ведь она ещё и поле,
куда горох созревший манит.
А стоит выйти за околицу,
где ручейком потёк снежок,
душа за Витьку с Сашкой молится,
разлив, "нечайно", посошок.