
Гуляя минными полями,
не хочется сплетать веночек.
У туч семь фунтов под килями,
они плывут над страстью ночек,
над суматохой пресных дней
(как рыцари плаща, кинжала).
Грозой искрят тем искренней,
чем неожиданнее жало
молоньи Зевс уронит в почву
(аж Вольт шарахнется в гробу).
И, получив из неба почту,
семь пядей зашуршат во лбу,
и станет ясно, что не ясно
от туч на небке неспроста.
И жить (пусть муторно и язвно)
захочется (хоть лет до ста).