Ночной дождь

Два часа — это самое лучшее время.
Ночь нежна,
как Фицджéральд когда-то писал нам,
и, газоны совиными крыльями брея,
псов цепного пошиба разводит по псарням.

Я в гостях у любимой лежу на кушетке,
греет фон дефективного сериала,
и… подобно измученной акушерке —
спит эпоха (которая нас потеряла)…

и прекрасно, что спит. Опустив даже темки,
что муссируют разные блогеры — с вами
Благодать лишь тогда, когда — к разве что стенке,
да и то! — она дрыхнет, уткнувшись зубами.

Я не знаю, что делать. И вы мне не врите,
что вы ЗНАЕТЕ… Весь сущий мир — только слюни
с этих жутких зубил между чудных открытий
и тоской неизбежности дней полнолуний!

Ночь нежна… Два часа…
Уже третий…

Четвёртый…

Я устал от их воя, тех бестий… Не СПЕТЬСЯ ль?
Не смогу… Тьма свистит отворённой аортой,
ЛЭП текут по опорной аркаде трапеций…

Я лежу у любимой… Я — ВСТАНУ однажды!

Чтоб… на кухню пойти — и попить кипячёной,
умерщвлённой воды… и — продолжить от жажды
загибаться. ("Колбаски наелся копчёной?..")

Голова — это кость. И болеть не должна бы…
А поэтому — просто покорно дружи с ней!

…Дождь уйдёт… и — в Четверг обратитесь со сна вы

(как вам Чéстертон в уши лил, в лучшей из жизней).

2020