К ТОЙ, ЧТО ОБИДЕЛАСЬ И ТИХО УШЛА...

­­­Да, мир поэта, так широк,
Что многим он и не понятен,
Не все читают между строк,
Те, кто читает - тем приятен.

Поэт для женщин – ловелас?
Плетёт стихи, как паутину,
Он , разве кровь сосет из Вас,
Неужто нравится, как чинно?.

А , что ж Вы так летите в мёд?
Вам сладость лирика -истома,
И восхищение блеснёт,
В ответах ваших , порою томных.

И в оправдание утех они нам пишут:
Он как поэт- влюблён, рассеян,
Везде он ищет своих муз,
А, личной даме он не верен.

Для оправдания себя,
Хотя сегодня - бесполезно,
Напомню только, что любя,
Одной он посвящал всю нежность.

И сотни тысяч милых строк,
Её будили утром рано,
И днем он слал любви глоток,
А ночью,был с ней в форте,  пьяным.

Поэту женщина дана
Не для утех, а для творения,
Она- Богиня для ума,
И для души, и для томления.

От вида Вас, горит душа,
И руки тянутся к бумаге,
И тут рождаются слова,
В которых Вы равны – присяге.

Лишь Вас клянется он любить,
Лишь Вам он пишет свои строки,
Ведь сердце может лишь кровить,
Когда душой  не одиноки.

Для остальных его стихи,
Лишь лира милого творения,
И это точно, не грехи,
А радость творчества, умения!