Реквием по Владимиру Высоцкому (авторская мелодекламация)

­­­Судьба короткая, как выстрел,
Взорвала воздух и страну...
В неё вместил он сотни жизней,
Прожив в реальности одну.

Тяжёлый груз взвалив на плечи,
Он нёс свой эпохальный крест:
Вскрывая то, что дух калечит –
Поэта праведный протест!

Он мёрз в окопах и траншеях,
Самозабвенно рвался в бой.
Ему выкручивали шею,
Когда он шёл вразрез с толпой.

Был свой в горах и у штурвала,
В подводной лодке шёл ко дну...
Душой охрипшею стегал он
Коней, пророчивших беду!

Спускался в бездну с вертолёта,
Пытался всплыть из-подо льда,
Был лайнером и был пилотом,
И даже мёртвым иногда.

Взывал: «Спасите наши души!»,
Отчаянно пронзая миг,
Но эхо в немоте гнетущей
Не отражало этот крик!

Познал он лагерные муки,
Хрипел, расстрелянным в бреду...
Протягивал тонувшим руки,
Сгорая, плавился в аду.

Он правдой жил, душою чистый,
Со лжи вскрывая пелену...
Короткая судьба артиста
Порвала главную струну!

Взывая Гамлетом со сцены,
Он звенья разрывал цепей,
Срывая спесь с основ нетленных,
Притворство стряхивал с идей.

Поэт – кумир всего народа,
Изгой для тех, кто у руля!
Структурной власти неугодный,
Но полон жизни и огня,

Он нёс в себе, расправив плечи,
Эпохи истинную суть!
Судьба, пробитая картечью –
Нелепый, не небесный суд.

Расшевелив умы и души,
Эпохой загнанные в склеп,
Хрипел, спасая от удушья,
Чтоб полузрячий не ослеп!

Пытался докричаться в песнях
Горячей, рвущейся строкой
К тому, в ком совесть перевесит,
Чтоб смыть с невежества покой.

Живучий... Оставался верен
Себе, не преклонив колен
Пред теми, кто давно замерил
Крест для него из чёрных лент.

Поэт, непризнанный при жизни,
Актёр, творец и гражданин
Служил Отечеству до тризны,
Но предан был и брошен им.

Пульсировала кровь и билась
Беспомощно, как мотылёк...
И жизнь сдалась на смерти милость,
Явившуюся так не в срок.

«Всё то же небо, тот же воздух»,
Лишь смерть продолжила рассказ...
Он не вернулся ночью поздней –
Проигран бой на этот раз.

Его распятье длилось лентой –
Замедленной длиною в жизнь,
Которая стегала плетью,
А он хрипел: «Браток, держись!»

Рождён всего лишь человеком,
Но гениален и велик!
Растерзанный двадцатым веком,
Он на Ваганьковском стоит

Почти в смирительной рубашке,
Зажатый бронзою в тиски...
И рук спелёнутых растяжка
Сжимает мрамора виски!

Гитара стражем за спиною,
Как нерв, врастающий в гранит,
Судьбы надорванной струною
Поэта под плитой хранит.

Он крест эпохи и вселенной,
Связующая с небом нить.
Назло душителям бессмертен!
Он в песнях продолжает жить!