...Как хочется (ну как-нибудь) забиться
в
тепло, в уют ‒ туда, где есть очаг…
Нахохлились
в углу оконца птицы –
молчат…
Повешенная
летом прошлым лампа
скрипит,
качаясь, –
пыли
бахрома...
На
сумерки с опаской опираясь,
заходит
тьма…
Не
шевелись... Желанье шевелиться
с
лихвой заменит округленье глаз.
Спугнёшь
его – оно не повторится, –
оно
сейчас…
Здесь
сумерки... Закатного светила
последний
отблеск лужей отражён…
Она
– то, первое, что тут застыло, –
не
моветон…
На
глади стен разводы, тени, лица,
поверх
стекло, –
ему
ещё не довелось разбиться –
везло…
Не
много слов, не много в них тумана, –
когда
февраль...
День
съёжился, – как лак и амальгама,
как календарь…