На катафалках старых клоунов

­­На катафалках старых клоунов
неоном светится «03»,
а монстры спятившего Гофмана,
кричат со всех сторон «Умри».

Затвором щёлкают архангелы,
и в мацератский барабан
ползут безумные тарантулы,
где хлещет водку русский Ганс.

Я видел раньше это зрелище,
и был всё так же одинок,
когда с мишенями на стрельбище
меня вёз чёрный воронок.

Когда в меня палил с презрением
штабиста именной наган,
что заржавел в гробнице времени,
как призрак степи – Чингисхан.

Когда прикончить с лилипутами
меня пытался Гулливер,
и безуспешно дымом хунтовым
травил в подсобке Агасфер.

Когда пандоровские ящики
вскрывал с улыбкой Гуинплен,
и костоломною гимнастикой
терзала плоть Лили Марлен.

Когда фонарною люстрацией
грозил суровый Азатот,
а чёрный всадник ампутации
пытался мне отрезать рот.

В незыблемом музейном атоме,
в извёстке крематорских стен,
в пиле патологоанатома
я жду с надеждой перемен.

Я жду амёбного пожарища,
и точно древний нибелунг,
взываю к разуму Соляриса,
проснись же, отче, Демиург!

Но катафалки старых клоунов
слепят глаза своим «03»,
а монстры спятившего Гофмана,
кричат по-прежнему «Умри».
­