Черешневое

­­
Поэты – это дети, а дети – это птицы.
Стреляй из пистолета в меня, детоубийца!
Убийственную зависть в меня пуляет грешник.
Я молча улыбаюсь и лопаю черешни.

Мне весело и вкусно. Смешно, и страшно – тоже.
Он метит прямо в пузо, пока я корчу рожи.
Он тоже сделал мину: усердно дует щёки.
Непросто быть скотиной, расстреливать пророка.

В глазах моих насмешка без такта и без меры.
Я Пушкин – он дантесик. Я Моцарт – он Сальери.
Тончайшие намёки порвутся там, где тонко.
Рутинная работа – расстреливать ребёнка…

Поэты это дети, а дети – это звёзды…
Я мог ему ответить, но было слишком поздно! -
Нежданный и незваный, непонятый, нездешний
Я сплюнул сгустком крови…. И косточкой черешни…