Старый причал.

­Ветер трепал навес прибрежного кафе. Белые балдахины на террасе развевались, словно паруса яхты. Красные шары в китайском стиле плавно раскачивались, провожая курортный сезон неторопливым звоном бубенцов. Лишь бархатный блюз пел романтичную мелодию лета. Потягивая горячий кофе, я сидела на берегу террасы глядя на лазурную гладь. Морской прибой навевал покой. Редкие парочки отдыхающих безмятежно  прохаживались вдоль берега. Бирюзовая море манило к себе, смельчаки купались, и, выходя на берег, оставляли след босых ног на мокром песке. Пожалуй, есть своя прелесть  в закате сезона - нет шума, люди дышат воздухом, блаженно отдыхая от суеты. Жирные чайки чинно шагают по пустынному пляжу, находят что-то съедобное и резво улетают прочь. 

Сегодня море неспокойно, волны с силой бьются о старый покосившийся причал. Ржавой длинной нитью он утопает в морской пучине. Кажется, он будто дремлет в глубине. Когда-то давно к нему причаливали катера, а теперь он одиноко скрипит разбухшими досками, вздыхая под тяжестью волн. Мои раздумья прерывают - надо забрать заказ. Вернувшись за столик, я замечаю на причале женщину. Волны с силой бьются о пристань, солёные брызги летят к незнакомке, но она неподвижно смотрит вдаль, за горизонт. Странно, зачем она пришла на причал в такую погоду? Её силуэт словно застыл, утопая в волнах. Осенний блюз запел саксофон. И голова незнакомки сокрушенно падает в руки, а волны бьются о причал, вода стекает струйками, он будто плачет, разделяя ее грусть.

 Старый добрый блюз затих, его сменил мощный рок, оживляя полупустой приморский бульвар. Тяжёлый ритм встрепенул незнакомку. Она спохватилась,торопливо ответила по телефону и пошла в сторону набережной. Под её шагами причал заскрипел разбухшими досками, словно провожая свою гостью. 

Старый одинокий причал многое повидал. Он - пристань неугомонных душ, место встреч и разлук. Старичок по-прежнему манит к себе, посидеть на его хлипких досках, почувствовать дыхание жизни. 

Отгремел рок, крикливые чайки парили в небе над морем. Морской бриз доносил запах водорослей. Уходя, я взглянула на старый причал. Он приветливо скрипнул под тяжестью волн, словно прощаясь со мной. Трухлявый, но мудрый, он знает: обиды не стоит копить, их лучше записать на песке, и волна смоет все без следа.