Вопрос

­­­Отмаюсь тридцать дней,
На тридцать первый вслед махну рукой,
Прощай, весна!
Признаюсь, Бог бы с ней,
Да трудно позабыть, взяла покой,
Лишила сна,
Оставила следы
Раздумий на рифмованной строке,
Не смыть дождям.
В достатке чехарды,
Сжимаю силу воли в кулаке…
Туман упрям.

Не то, совсем не так,
Поют в одетой роще соловьи.
Без верхней „до“
Их трель, увы, проста.
Теряет вкус собранье знатных вин,
Горчит глоток.
Виновных не найти,
Весь белый свет стоит на голове,
Добро забыв.
Наглея, зло гостит,
От лжи подлунный мир осоловел…
Развален быт.

А я… Что я… Живу,
По-прежнему надеясь, боль пройдёт,
Не видно ран,
Они не наяву…
Года отстреливает время влёт,
Ночами бра
Горит… Так легче мысль,
Ещё живой, поймать на белый лист.
Везёт пока.
Но есть ли в этом смысл?
Вопрос. Не все меня понять смогли
Издалека.