
Лето на исходе... Поздний август жмётся
к ковылям поникшим, к желтизне берёз.
Светится листвою роща у болотца,
ветер издалёка птичий гам принёс;
тут же паутину, зацепив, качает -
в нитях её тонких жёлтый лист застрял.
Будто бы осколок солнышка сверкает -
лист сухой осколком золотистым стал.
И уже прохладой тянет горьковатой -
лето, утомившись, тушит свой пожар.
И с небес высоких, тишиной распятых,
облетает спелый августа загар...