Старик. Один из многих.

­­В комнате сумрачно, шторы задернуты.
В кресле сижу, не мечтая о сне.
Все устремленья обратно повернуты.
Кто то сумел позабыть обо мне.

Сил нет читать, испаряются буквы,
Текст некрасив и зануден на вид.
Вкус как у кислой мороженной клюквы,
Давит сознание словно Ковид.

Спать не спешу, ещё рановато,
Тёмные шторы скрывают закат.
Музыка радости здесь старовата,
Впрочем, и этому я теперь рад.

Может мне встать и раскрыть окна свету?
Скучно сидеть и пилить себе мозг.
Солнце отсутствует, радости нету,
Ноет спина от количества розг.

Что происходит? Куда всё исчезло?
Музыка дня замолчала тут в миг.
Кошка любимая тихо залезла,
В тень от шкафов непрочитаных книг.

Здесь я живу, ни о чём не жалею,
Кресло баюкает, дарит покой.
Уже не работаю, сильно болею,
Помню ту жизнь, что прожил здесь с тобой.

Вот и закат. Но не дня, а всей сути,
Старость пришла, рассмеявшись в лицо.
Руки дрожат от нахлынувшей жути,
Жизни осколки с реальным концом.

Я не грущу. Всё закономерно,
Прожито всё и пора на покой.
И понимаю-всё точно и верно,
Скоро отправлюсь я вслед за тобой.

Помню как жили, ворочали груды
Всех тех забот, что кидали года.
Жизнь нас хлестала потоком запруды,
К нам это вновь не придёт никогда.

Я не грущу, всё понятно и точно,
Прожита жизнь и приходит покой.
Здесь не получится как бы заочно,
Жизнь протоптали мы честно с тобой.