***

­90 – е. Занимался летний день. Около шести. Шторы открыты. Взгляд в окно…

У дома в сквере трое избивают одного. Бьют жестоко, ногами с чувством наслаждения, растягивая удовольствие, не торопясь.

В стране разгул бандитизма. Люди напуганы. Стараются ни во что не вмешиваться.

— Счас выйду…

— Не твоё дело. Видимо учат за что – то.

— Они же убьют его!

— Вряд ли…

Проснулся сын:

— Вы чего? — взгляд в окно, — А, это Димка, местный бандит.

Димка – шкафчик двухметровый. С таким вряд ли кто связываться будет. Бьёт с наслаждением.
Двое других – шестёрки, не дают избиваемому никуда уползти.

Большой дом. Коммунальные квартиры. Люди собираются на работу. Неужели никто не видит… боятся? Или полное равнодушие?

Выпита бутылка корвалола. Дважды проехала милицейская машина…

— Да, пошли вы все…, — с расчёской в руке выбегаю на улицу.

Сын с мужем в парадную.

Истошный крик:

— Убирайся с моего двора!!! Это мой двор! Убийств здесь не будет!!! Пошёл вон!!!

Димка, нехотя оторвавшись от избиения, еще раз пнул уже еле скулящего парня, пошёл на меня.

Сразу по открывались окна и форточки:

— Мы давно наблюдаем за вами.

— Милицию вызвали…

— Нехорошо, молодой человек… нехорошо…

Сплюнув, Димка развернулся, махнул рукой шестёркам, и они ушли со двора.

Сын пошёл вызывать «скорую».