Скерцо

­­

Скерцо

Господин, Художник, ваша
кисть по стене
летит быстро, как подранок
к земле –
одним крылом машет…
Похоже, что там в огне
догорает ваш подрамник?
Ну, что же – стена, так стена…
Место для фрески.
Эй, кто-нибудь принесите вина!
Разбавить краски…
Всегда!
краски разбавляют
вином.
Да. Да! Да!!!
Я всё о себе знаю,
но это потом
Сейчас умоляю
вас пересохшим ртом –
Принесите сюда!
Немного вина,
иначе, сгорит это дом
до дна…. До дна!
Ну, вот!
Наконец-то!.. Да…. Да!!!
Я снова летаю,
и кисть моя
снова
стало крылом…
Скерцо! Маэстро Скерцо!!!
Ни слова!
Ведь Вы не поэт!
Вы тот, кто за час до смерти
пишет автопортрет…
Сколько крупиц осталось
в колбе ваших часов?!
Горстка, самая малость
чистых морских песков….
Эй! Кто-нибудь скорее!!!
Переверните их.
Может быть, я успею
сделать последний штрих…
Юная Саломея
танец свой начала…
Кружатся вместе с нею –
блюдо…. И голова…
Скерцо, художник! Скерцо!!!
Тут виноватых нет…
Боль поселилась в сердце –
странный и злой сосед.
Тесно двоим в каморке…
Хочешь смотреть? Изволь! –
Кровью на штукатурке
я нарисую боль…