Это сон или жизнь?

­­Это сон или жизнь?Валео Мн
( Из моей автобиографии )

Мне видны три стены и кусок потолка,
Бьёт больничный тяжёлый «покой».
И ни встать, и ни сесть, и больная строка,
И постель, что горит подо мной.
Время тянется: месяцы, годы в таком
Положении, жизнь не мила.
Ждать устал меня милый родительский дом,
Там сирень у окна много раз отцвела.

…И приснился однажды сквозь радугу слёз
Путь отринутый, странный, иной:
На серебряном блюдце мне ангел принёс
Горсть избушек и сад под луной.
И узнала я очерк родного села
И дыхание пашни парной…
Подняла на ладони, к губам поднесла
Горсть избушек и сад под луной.

Занялось на малиновом поле зари
Золотое порхание звёзд…
Пой, тальяночка, пой, говори, говори
Про очаг, колыбель и погост!
Вот иду я тропинкой на ржанье коней,
Глажу гривушки детской рукой,
И опять, словно в песне отринутых дней,
Чудный месяц плывёт над рекой.

Вот полынную свежесть несёт ветерок,
Вот пахнуло теплом от избы –
Словно не было долгих, нелепых дорог,
И другой не хотелось судьбы.
Вот и жизнь ещё в самом начале пути,
Вот и время совсем не причём…
И вспорхнул голубок, и навстречу летит,
И садится ко мне на плечо.

Так лежала я с блюдцем волшебным в руке,
Обмирая в смертельной тоске,
Вся – невольно причастная тайному злу,
Вся – чужая родному селу.
Это было иль нет?
Это – сон или жизнь
Пополам с сумашедшей тоской?
Чудный мир на серебряном блюдце дрожит,
Чудный месяц плывёт над рекой.
Чудный мир, как надежда, из мрака встаёт,
Что мне делать с ним, боже благой?
«Сотворить!» – громыхнуло сердито с высот,
«Сотворить!» – пронеслось за рекой…

Вот бумаги листок и перо уж в руке,
И выходят строка за строкой.
Вот и детство моё пробежало в строке,
Щедро бьётся родник там живой.