Хандра

­Морочит голову сентябрь:
то моросит дождём унылым,
то вправит солнце в канделябр,
даря надежду душам стылым

на то, что горсточки тепла
ещё гоститься не устали,
и по ту сторону стекла
не скоро побелеют дали.

Покуда рыжая листва
не гаснет на усталых клёнах,
так время есть до Покровá
понежить память в милых дрёмах

о тихих днях в лесу грибном,
где воздух сладок и целебен,
где по тебе в краю родном
поют о здравии молебен.

Где благодать нисходит в сны,
и растворяются тревоги,
и нет удушливой волны,
и так светлы твои дороги.

Но снова дождь как из ведра…
И сердце вновь сожмёт упруго
её величество хандра —
тоски ближайшая подруга…