
...
этот старый поэт жил для нескольких строк;
Бог
не даст умереть не сказавшему Слова.
Мокрый
снег замаячил, как мыши у ног,
ветер
спину гнетёт, а слова не готовы.
Неторо́пкая
музыка их далека,
будет
са́днить-болеть, как судьба, одинока.
Будет
правда тех слов, как лекарство, горька,
словно
в старости-книге подсмотрены строки.
Он
стоит, замерев. Стынут скулы реки.
Холод
руки ожёг. Уж случилось бы что ли!
Не
приходят слова. Отомкнитесь, замки,
отпустите
на волю, отпустите на волю!..