Белый лист.Боюсь его обидеть
Скучным монотонным разговором.
Это мне зачем то надо видеть
Сложенные буквами узоры,
Не листу.Он терпит ,понимает,
Молча переносит исправленья
На себя как будто примеряет
Строчки моего стихотворенья..
Вроде, соглашается сначала
А потом вдруг так неловко мнется.
Понимаю,слов должно быть мало,
Чувства много.Жизни много.Солнца...
Мы вздыхаем, я и лист бумаги,
Подождем-придут другие строки...
А пока мы просто-бедолаги,
И в сомненьях ,оба-одиноки.