Поэзия

­Поэзия не станет камнем,
Холодной, черствой, неживой.
Как мир была, что давней,
Звук громогласности имея свой.

Стихи-  души и бога нить
Что вечно будет жить.

Поэт навеки не умрет,
Его потомки будут помнить.
Поэзия взаимности не ждет,
Она поет о чувстве скромно.
Она порхая  птицей всё живет.
В душе и сердце процветая,
Строка любви - строка живая.

Все чувства в ней,
Открыты небесам
И искренность ее огней,
И жизнь измерена как по часам.

Поэт избранник чести,
Он пал в коварстве мести.
Но нам наследие оставил,
Благое из всех благ.
Словно, учитель нас на путь направил.
Но сделал к гибели свой шаг.

Нам лучше не найти Поэта,
Он был такой всего один.
Один на этом свете.
Поэзии и лиры господин.

Столетия прошли уже,
Наследие хранится в книге.
Что было у него в душе
В последнем жизни миге?

И храбрость, и любовь,
И гордость, все бесстрашья
Но запеклась на теле кровь.
Рука убийцы ведь пропаща
И беспощадна пред Поэтом.
Он был убит на этом свете.

Но помним мы его рожденье
И жизни всей прекрасный путь.
Его поэмы, сказки и стихотворенья.
Нам стоит добрым словом помянуть.

Его величие прекрасно
Оно Поэзия в века
Взгляд на портрете чистый ясен.
Улыбка на устах легка.

И лучше не найти Поэта
На всем, пожалуй, свете.