Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

КОСТЁР-4


КОСТЁР-4
­КОСТЁР

Поэма пылающей совести

5.
ХРИСТОС ВОСКРЕС!
И чудо из чудес –
Несётся в синь небес:
– Христос воскрес!
– Воистину воскрес!
Протока, поле, лес,
Ликует всё окрест:
– Христос воскрес!
Воистину воскрес!
Святой, неся свой крест,
И первый из повес:
– Христос воскрес!
– Воистину воскрес!
И только хмурый бес
Любви и веры без:
– Христос воскрес?
Возможно, и воскрес.
Но вам от сих словес
Какой же интерес? –
Христос воскрес,
Чтоб вас пасти, овец.
В прогресс или в регресс
Вас грех всё тот же ест.
Христос воскрес,
Вам Свой оставив крест...
И атеист-мудрец
В тумане злых словес:
– Христос воскрес –
На мракобесье тест...
Но благостная весть
Безверья рушит спесь:
Христос воскрес!
Воистину воскрес!
Протока, поле, лес
Слагают гимн окрест:
– Христос воскрес!
Воистину воскрес!
И чудо из чудес –
Мир обновился весь:
Христос воскрес!
Воистину воскрес!
И сердце чует блеск
Неведомых небес:
– Христос воскрес!
Воистину воскрес!
24. 04. 2006 г.
Ночь после Пасхи.

6.
ИСТИНА - НЕ ТОЛЬКО БОГА ЗНАТЬ...
Истина – не только Бога знать,
Но и неустанно с Ним общаться,
Нараспашку душу открывать,
В малом и большом не расставаться.
И, себя считая хуже всех,
В бой вступать, не ведая исхода,
Если даже весь вселенский грех
Станет общим идолом народа.

7.
МАТЕРИНСКОЕ ГОРЕ
Сатин на зеркальном стекле,
Еловая веточка с шишкой
И цинковый гроб на столе
С неровно запаянной крышкой.
Мать ходит сама не своя,
Не знает ни сна, ни покоя.
«Сыночек!.. Кровинка моя...
За что же нам горе такое...»
Очнувшись, к соседям идёт,
С бедою своею безмерной.
Там сварщик совхозный живёт,
Сейчас отдыхает, наверно.
Мать, сердце сжимая рукой,
Ему объясняет нескладно:
«А вдруг там не сын, а другой...
Неладно тут что-то, неладно...»
И сварщик отводит глаза,
Обидеть отказом не смеет.
«Вскрывать-то, сказали, нельзя.
Да ладно. Приду, как стемнеет....»
Вот скрипнуло к ночи крыльцо.
И пламя трещит голубое.
И мать увидала лицо.
Не сына, а чьё-то чужое.
Чужой, сшитый ниткой висок...
На жёлтом чужом подбородке
Прильнул к волоску волосок...
А так, по годам, одногодки...
И сердце замедлило бег.
Нет слёз, да и сил уж остатки...
«Пусть прокляты будут вовек,
Кто смерти предал вас, ребятки...»

8.
ГИБНУТ РУССКИЕ...
Гибнут русские
На чужой земле.
Души тусклые,
Видно, там, в Кремле.
Всё им хочется
Божий мир пугать.
Всё не кончится
Страсть мечом сверкать.
Всё не думают,
Что убийство грех
И что с дулами
Ружья есть у тех.
И что клацают
Ружья — спасу нет,
И что нации
Мы теряем цвет.
Гибнут русские
На чужой земле.
Что ж вы, тусклые,
В золотом Кремле?
11.04.17 г.,
Великий вторник,
мой день рождения






Количество отзывов: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 3
© 27.04.2021г. Борис Ефремов
Свидетельство о публикации: izba-2021-3075720

Рубрика произведения: Поэзия -> Поэмы и циклы стихов


















1