Пора
Он золотом облит, смягчен, измят.
Мой день, мой холст в немытых переулках.
Еще и март - не март, и сад - не сад.
Но солнца пластелин марает руки.
Смотри - на пальцах золота пыльца.
Попробуй отскрести тепло от ветра.
Так пальцами касаются лица,
Как солнечным лучом, попавшем в сети
Деревьев еще голых и худых.
Одень их в мотыльковые одежды.
Им тоже полетать вдоль райских сих
Пора, как всем, обретшим вдруг надежду.
Мой день, мой холст в немытых переулках.
Еще и март - не март, и сад - не сад.
Но солнца пластелин марает руки.
Смотри - на пальцах золота пыльца.
Попробуй отскрести тепло от ветра.
Так пальцами касаются лица,
Как солнечным лучом, попавшем в сети
Деревьев еще голых и худых.
Одень их в мотыльковые одежды.
Им тоже полетать вдоль райских сих
Пора, как всем, обретшим вдруг надежду.
Количество отзывов: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 16
© 29.03.2021г. Самарина- Гончарова
Свидетельство о публикации: izba-2021-3054706
Метки: солнца пластелин марает руки,
Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика пейзажная
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 16
© 29.03.2021г. Самарина- Гончарова
Свидетельство о публикации: izba-2021-3054706
Метки: солнца пластелин марает руки,
Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика пейзажная