Серебряными буковками выткала

Серебряными буковками выткала
на синем небе лишь одно желание:
“Прости, Господь, за всё”. Я вымоталась.
Гнетут гордыня, самолюбование...

Мистический обман. Остались пятна...
Игрой судьбы невольный грех окажется.
Зачем тужить о прожитом напрасно?
Не каждый жить по истине отважится.

За каплей - серый дождь... Не совпадает
на ровный выйти путь. Осталась - треть
той жизни, что всего одна бывает...
Опаздываю... Можно не успеть...

Я помню: “Всё проходит”, - Царь еврейский
давно сказал мудрейшие слова.
В лучах своих и мне Он дал согреться.
И утром прояснилась голова.