Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Ужасная история (часть 2)


Вначале думал он, попроще,
на пикнике, в погожий день,
изобразить их в милой роще,
где б древ отеческая сень
дарила благостную тень.
Послеполуденная лень
лежала б там,
томна,
как кошка
на подоконнике окошка.

Но, увлекаясь, вёл уж спор,
почти дерзил: "Не как Рембрандт,
хотя, конечно, он - гигант,
я б осветил ′Ночной дозор′,
но, признаюсь, что с давних пор,
решенья мастера влекут,
и подошли бы они тут."

Светясь, как радий, у портрета
он превращал всё в мир иной:
и в ночь поэтов с лунным светом-
врывалась красная ракета,
а в мирный улей - дикий рой.
Рентгеном был его прищур,
он видел всё, что все скрывали,
как ястреб видит глупых кур,
и кто грешит на сеновале.
Как перехватчик, всепогодно,
он знал, где цель за облаками,
и в этот миг, как демон гордый,
свободно реял над горами,
и, как звезда, сиял над нами.

Меня немного занесло.

Ещё отмечу только, что
по технологии процесса,
нельзя всё написать “с листа”,
намеки рук, игру лица,
изгибы губ, как ноты мессы,
в этюдах надо прописать,
чтобы звучало всё совместно.

А для этюдов, как для танцев,
нужны отдельные сеансы
для персонажей на портрете,
где каждый будет в своем свете,
какой ему творец наметит.

И всё бы было, как обычно,
чуть вольнодумно, но прилично.
Да случаю-то безразлично,
всё то, что мы предполагаем,
и, ясно - не располагаем.

Но так то продолжать пора.

Банкира юная жена
по договору, в должный час,
когда позировать должна,
в зал тот впорхнула первый раз.

Чиста, прелестна и свежа,
как в небе первая звезда,
чуть распустившийся цветок,
весеннего ручья поток,
так напевать я б долго мог,
но в силах описать едва
какой красавицей была.

Ну, далее момент банален,
привычен, многим узнаваем,
описан был он столько раз,
что невозможно мне сейчас
кого-то этим удивить,
боюсь, что только насмешить.
А посему, я схематично,
а то совсем уж нелогично
рвать плавную канву рассказа,
что не хотелось б мне ни разу.

Столкнулись, молнией в глаза,
озоном майским, им гроза
рождённый мир поит сполна,
как лес, готовый для пожара,
где не любовь - любовь, а кара.

О ней он думал ежечасно,
и спать не мог, но если спал,
то сон короткий не давал
забыться в мираже напрасном,
он только больше уставал.

Она минуты торопила,
но время, словно лёд, застыло,
ей всё не так, ей всё не мило
до встречи - будто с ним
приходит в белом херувим.

Сеанс как миг, как света блик,
Творец в ознобе, то горит.
Её он взглядом иссушает.
Она бледна, она пылает.
Она живёт уж на холсте,
покинув тело, в пустоте,
готовая и в плен и тлен,
и ничего не ждёт взамен.

Что ж, всё кончается когда-то,
смешно уже, что было свято,
смешно, что было, - уж уныло,
пылающая страсть остыла,
а что желал, уже не мило.

Портрет окончен, он удачен,
банкиром гонорар оплачен.
Художник уж горит другим,
но он такой, и бог бы с ним,
талант лишь не был бы растрачен.

Она ж скучна, бледна, больна,
цветок на солнце без полива,
а на холсте её сестра,
обворожительны глаза,
и так волнующе красива,
какой была она сама,
буквально, вот, позавчера.






Рейтинг работы: 7
Количество отзывов: 1
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 21
© 23.02.2021г. Валериус Егоров
Свидетельство о публикации: izba-2021-3026675

Рубрика произведения: Поэзия -> Драмы в стихах


Николай Трошкин       23.02.2021   23:39:07
Отзыв:   положительный
И это явно не конец..
Ну жду я продолжение.

А ты мой друг, дерзай, творец!!
Своих фантазий шли ведения.
















1