
А жизнь, как книга, все листается.
Страницы разные и текст другой.
Да и по-разному она читается.
В ней радости есть строки, боли не людской.
И мы с душой другой,
соприкасаемся.
"К кому — то с розами, кому с шипами".
Часто ласками мы так спасаемся.
А сами все живём мечтами.
Следы ведь мы, на чьих то душах.
Есть там любовь и есть тоска и радость есть и есть беда.
Но душу ту, что нами тронута и так не понята.
Мы отпускаем и на любовь благословляем.