
w Święto Ludowe Fryderika.
О, чужина, твоїх святих хоругви
полощуть в небі не мої вітри,
і не мої, такі нерідні, букви
летять на полотні чужих вітрил.
Дощі на чужині такі недружні,
у алтаря стоїть чужий пророк.
Авжеж в свічаді у чужій калюжі
покревних відображення зірок!
Проста калюжа - зоряне люстерце,
моє рідніше із чужих знамен,
як замуроване в колоні серце,
що мав одвічний бранець снів, Шопен.