Летит
куда – то наша жизнь.
Мне
не догнать. Дала бы фору.
И
благо – бы рвалась, куда – то ввысь,
Так
ведь, всё катится под гору.
С
комфортом в ней «несутся» богачи.
Те,
кто бедней в простом вагоне.
Бегут
по бездорожью «дураки»,
Кто
душу не продал свою мамоне.
А
жизнь та развлекаясь, хохоча,
Кого
–то балует наследством иль любовью.
Но
часто гневно, видно с горяча,
Других
карает смертью или хворью.
Вот
тут у ней любимцев нет.
Всем
раздаёт: и тем, и этим.
И
кто богат, кто беден в сроке лишь ответ,
Когда
все встретимся на том мы свете.