Опять.

Опять.
Опять любовь свою обидел.
Что за характер, что за нрав?
В который раз себя возненавидел.
Её любовь в стихах поправ.
Порой себя накручивая,
Истины не зная,
Любви невинность мучаем,
Себя уничтожая.
Была бы рядом, всю зацеловал
И усадил бы на почётном месте,
Обнял бы и не отпускал,
И в ушко прошептал: «Люблю!» своей невесте.
Прости ты дурака.
Да разве ж он виновен,
Что ты так далека,
А он – так скупословен.
… Больное место она знала.
Познала суть натурочки
И,как ножом, по мне писала,
Ревность рождая, дурочка.
Знала, что никуда не денусь,
Да и сама – по ушечки…
А Бог кидал загадки с Неба,
Испытывая душечки.
Придёт весна. Настанет лето.
Коль доживу, взорвусь: «Не спета
Песня ещё, ядрёна вошь!
О жизни мир! Ты так хорош!
А этого «борзо – козла» -
Цветочки – лепесточки –
(Но повод ты ж дала сама)
Я изотру его до тла
И упакую в бочку.
Синоптик объявил: «Кончаются морозы!»
И вроде бы весна вот – вот уж на носу,
Ну а в душе моей – шипы прекрасной розы
И боль несбыточной мечты, которую несу…