Слова

Спускается ночь, как последний глоток
в иссохшее горло кричавшего вечность.
А мозг изнутри рикошетом в висок
навылет швыряет видения. Млечность
Пути позабыта. Электрический ток
сжигает свои киловатты беспечно.

О где-же баланс? Да в каморке у Карло,
за старым холстом и сжимает в руке
Пиннокио ключик, но этого мало.
Мальвина спешит поменять неглиже.
Пьеро умолкает без слов и устало
смывает свой грим в застоялой воде.

Что сделалось с вещими детскими снами?
Их мир иллюзорен всё также и мил.
Они неизменны. Всё сделалось с нами,
точнее случилось. Твой старый мундир
уже застеклён. Вот сидит под часами,
как пёс, повседневность и воет на мир.

Стучи не стучи. Дверь не повод для входа
и крик не оправдан наличием ушей.
На улице вновь гробовая погода
и звон миллионов ненужных ключей
от брошеных душ и кают парохода,
что канул под айсберг громадой своей.

О чём пишем мы? Тем немного достойных.
А слов слишком много, обидных и злых.
Это как похороны, где милых покойных
славят даже когда проклинали живых.
И по правде сказать много слов непристойных
надо вычеркнуть мне, чтоб закончить свой стих.