Война

Война

Опять война. Полна бойцов дорога,
вновь будут жечь на Родине мосты.
Вот-вот, шаги слышны, лишь три версты
остались им до нашего порога.

И мы схлестнёмся в поле, поутру,
и тяжело задышат наши кони -
от бега и за гибелью погони,
которая - нам всем не по нутру.

Мелькают сабли, пули и штыки,
где вперемежку лошади и люди…
Как будто, поднесли войну на блюде
и пищей - снова стали мужики…

В знамёнах и мундирах много дыр
и лужи крови связаны ручьями,
а небо, вдруг заполнится грачами
и вороньё зайдёт на страшный пир.

Труба зовёт в атаку - в сотый раз.
Погибель ждёт большого урожая!
Спешит война, судьбу опережая,
и мрак придёт на свет горящих глаз,

что, словно угли, раскатились дном.
За отступленьем - новая атака
и лепестком простреленного мака,
рубашка красным свесилась пятном.

Играет гром, не чувствуя вины,
а небо стало большинству - жилищем.
Стоит малец, глядит на пепелище...
Ему недолго до своей войны.

Игорь Деордиев
Из книги «На приисках надежд»