Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

​Сюрреализм


Какая погода на твоей улице,
скажи, прохожий?
Ночной переулок, фонарь сутулится
и ветер ищет тепло под кожей.

И переходит в плевки овация,
сбылось пророчество.
Из лужи пьёшь эликсир Горация
и больше хочется.

Какое утро на подоконнике,
какая птица
клюёт зерно, косит на дворника,
какой границей

отмечен путь, отмечено вращение
по кругу оного?
Родившись в чей-то день поминовения
умрешь под крик новорождённого.

Земля, вода - то суша, океаны.
Большие рыбы дышат в глубине.
А ты вот только вылезший из ванны
в тепле кровати на материке

блаженно спишь, как тихий сумасшедший,
созвездия мерцают свысока
и только Бог, по милости сошедший
с Небес на Землю, смотрит на тебя.

А ты всё спишь и утро разрешает
твой спор с листвой, шумевшей где-то там,
когда-то и о чём-то, но летает
глагол твой по уснувшим городам.

Скажи прохожий, где температура
не ниже чем, не более, чем сто?
Но образ твой седого Эпикура,
одетого в дешёвое пальто.
растает в тёмной синиве аллеи,
сгорит свеча в мансарде Сальвадора.

И может быть под утро ты успеешь
молитву сотворить из приговора.









Количество отзывов: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 8
© 08.01.2021 Lim Kowkin
Свидетельство о публикации: izba-2021-2988423

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская


















1