
Поэты лгут , порой , себе ....
Когда вздыхают при Луне ,
Когда рисуют свой портрет ,
Словами - так он разодет ...
Какой то рыцарь и красавчик ...
А на столе стоит бокальчик ...
И подливая по чуть - чуть ,
В себя он может так нырнуть ,
Что где то , что - то перегнуть ...
из под пера - такая жуть
Запрыгает и , не уснуть ...
Но только б это - не спугнуть ....
А коль спугнет , погаснет свет ,
оставив грустный силуэт ...
О , как строчил , так резво , Бойко ...
Явилась жинка с мухобойкой ....
И так шарахнула Его ,
Что он забыл - И ГДЕ и КТО ....
Берегите поэтов - любых ,
может после продолжу свой стих ...
О поэтах , живущих на свете ,
Ведь они - как малые дети ....
Всем любви , мудрости и з др а в и я ...