Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Посвящения


Николаю Гумилёву

Как был он бесконечно прав,

Когда в эпоху потрясений

В его стихах гулял жираф

Под леса изумрудной сенью.

 

На тёмной пенистой волне

Качалась лёгкая пирога.

И к неизведанной земле

Текла песчаная дорога.

 

Дремали белые скиты,

Деревни, старые усадьбы…

Под лёгким пологом фаты

Дрожала дева перед свадьбой.

 

Поэт, затянутый в мундир,

Стихами говорил с вселенной.

И сотней бесподобных лир

СЛОВА звучали вдохновенно.

 

Болел душой за отчий край.

И старой жизни на погосте

Попал под «бешеный трамвай»,

Дробящий помыслы и кости.


В момент крушения надежд

Как жизни тяжкие уроки –

Клочками порванных одежд

Стихов  расстрелянные строки.

 


Валерию Брюсову. Мы скифы.

                 « Да, скифы –  мы!..»

                    «Скифы».  Александр Блок.

 

Мы скифы? Да. Мне объяснил поэт,

Припомнив кстати эллинские мифы,

В чём нашей самобытности секрет:

Сыны Геракла и Ехидны – скифы

Нам  пращуры. Об этом говорят

Их символы:  плуг, чаша  и секира.

Они не Запад, не Восток – Снаряд,

Взорвавший сон дряхлеющего мира.

 

Планеты первенец – великий Дух Огня

Провёл их сквозь космические гари.

Вручил копьё, лук, стрелы и коня.

И отступил пред ними  грозный Дарий.

В бесчисленных походах и боях

Их жизнь крестила огненной купелью.

Была им степь могилой и постелью

И скатертью на  буйственных пирах.


Тогда средь сечи  мощный Дух Земли,

Развеяв дым угаснувших столетий,

Определил им место на  планете

В закатном солнце рдеющей дали.

Колчан и стрелы заменил на плуг.

И первый пахарь с песней вышел в поле.

И брали в жёны юноши подруг

Своих детей растить для  лучшей  доли.

                  «»»        «»»     «»»

Столетия  остались позади.

Одолевая смерть, и труд сизифов,

Идут  по Богом данному пути

Сыны сынов Геракла – гордых скифов.

 

К портрету.

В мерцании неясной полутени,

Закованным  в раздумья и в сюртук,

В объятьях на груди скрещённых рук

Изобразил его безумный гений.

 

Он одинок у призрачной стены,

Суров и привлекательно таинствен.

Познанием ему открытых истин

Бездонные  глаза  опалены.

 

А зеркала магический кристалл

Увидел в нём во времени скитальца.

И  только трепет безупречных пальцев

Бушующие страсти выдавал.

 

О.В. Корчагиной посвящается

Ты помнишь

Ты помнишь, как в июльский жаркий полдень

Мы собирали паданцы в саду.

Был воздух ароматом переполнен

Антоновки  и браги на меду.

 

Шептался с ветром старый добрый сад,

В ответ согласно ветками кивая,

Зрел у забора дикий  виноград,

Там весело бранилась птичья стая.

 

Луч солнца сквозь зелёную канву

Лукаво трогал ягоды малины.

Сверкая, как старинные рубины,

Они бесшумно падали в траву.

 

Чирикнув дерзко, молодой пострел

Хватал из-под руки печенья крошки.

 В сторонке чайник звонко песню пел.

Мурча, дремала на скамейке кошка.


Забыв свои насущные дела,

О чём с тобою мы не толковали!

. От бабьего извечного «ла – ла»

До древних карфагеновых развалин.

 

 Нам лишь мешали стрелки на часах,

Так много тем для разговора было.

Не говорили только о стихах:

Здесь всё и так стихами говорило.


           """        """        """

Когда упавшим золотом  с дерев

Земля спешила на зиму укрыться,

Мне с каждой перечитанной страницы

Дарил  весенней радости  частицу

Твоих стихов раздумчивый напев.

 

Когда порыв осеннего ненастья

С ветвей бессильных листья обрывал,

Стихами вечер пасмурный украсив,

Под сенью рифм нас беспокойный «Я сень».

И критикой, и чаем угощал.


Мы сосчитали осени ступени.

Идёт зима. Но «снегу вопреки

На холоде тепло твоей руки»

Почувствую в изысканном  катрене. 


Лермонтову                                                                              

Изящный памятник. Цветы, цветы, цветы.                                             

Слова звучат то плавно, то натужно.                                  

А он с прозрачной смотрит высоты                                    

На свой триумф, ему уже не нужный. 


Всё было там, в далёких, роковых -                                                                             

Борьба страстей и бунт упрямой воли,

В ночи безлунной вдруг рождённый стих,                        

Прославивший российское раздолье. 


Кто он для нас, певец святых могил,                                   

Герой, бретёр, повеса иль мессия? 

Не потому ль, что он здесь просто жил,

Нам дорога «немытая Россия»? 


Ах, если б мы могли, как он, любить:

Отчаянно, страдая, негодуя.
И так учтиво голову склонить

Для канувшего в вечность поцелуя.                                     

 

Ах, если бы могли мы так страдать,                                     

За хохотом рыдания скрывая:                                              

Маёшкой быть – пророком русским стать                        

И символом загадочного края.                                             

 

Народ идёт, цветов уже не счесть.

Но поднебесье громыхает где-то.

И солнце тучам уступает честь 

Оплакать гибель русского поэта.
                                      

                                .


                               







Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 6
© 22.11.2020 Ольга Шагапова
Свидетельство о публикации: izba-2020-2951174

Метки: поэт Россия Стихи,
Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души


















1