Та, что живёт...

­Серые – красные, красные – серые: всполохи граней гранита замшелого, всполохи судеб, что городом лепятся, всполохи города в полной нелепице улиц, проспектов, садов и каналов; я под дождем - не закрывши забрало, сквозь перекрёстки, дворы и мосты, к той, что живёт у двадцатой версты, к той, для которой меня не хватало, крылья расправив летел и играла скрипка, рисуя на струнах холсты, той, что живёт у двадцатой версты.
Словно жених к ненаглядной невесте, словно уверовав в тексты Авесты, вдруг искупавшись в огне запоздалом - времени мало, как времени мало! - я прилетаю, сметая пласты к той, что живёт у двадцатой версты.
Что же она? Да она и не знает, кто я такой, почему прилетаю вечером поздним к ней в дом у протоки и для чего написал эти строки, помня, как ехал в забитом вагоне и разглядел вдруг её на перроне: ту, что живёт у двадцатой версты…
Жаль только, время сжигает мосты.
(ноябрь 2020)