Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

На вид ей меньше тридцати


На вид ей меньше тридцати,
Но выглядит она усталой.
Ей не помочь уж, не спасти.
Она надежду потеряла.

И руки тянутся к глазам,
Чтоб утереть поток из слез.
И дрожь проходит по губам,
Ведь, все что есть сейчас - всерьёз.

Худое тело, слабый взгляд,
Все руки в пятнах темно-синих.
Внутри неё бушует яд,
Что убивает даже сильных.

И ведь совсем не так давно
Была здорова и счастлива.
Но наша жизнь - не то кино,
Где все кончается красиво.

Обняв за плечи, плачет мать.
Судьба бывает так жестока.
Осталось ей лишь только ждать,
Отмеренного кем-то срока.

Дрожащий голос тихо шепчет:
«За что мне это? Почему?».
Сжимая руку крепче-крепче,
Она взывает лишь к Нему.

Но нету веры, нет смирения.
Принять такое нету сил.
Для матери - детей мучение
Подобно жизни средь могил.

Медикаментов резкий запах,
Вокруг владычит тишина.
Прощаются без слов в палатах,
Испив из чаши боль сполна.






Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 1
© 13.11.2020 Михаил Цибульский
Свидетельство о публикации: izba-2020-2943913

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская


















1