* * *
Пьяный лесничий-ветер ночью с
ножом в руке
стукнет в окно, и сердце вдруг
оборвётся: — Кто?
Кто там? Кого там носит? — Мне
бы погреться, кхе...
— Смертынька, ты ли? — Я ли? Ты
отвори, браток!
Глянешь, а там, за дверью,
только седая мгла,
рыжей листвы охапки вымело на
крыльцо.
Выдохнешь: — Ну и славно.
Всё-таки жизнь была…
И растопыришь пальцы,
ощупывая
лицо.