
К Фортуне тщетно глас
взывает,
Дева капризна, ветрена.
Недолго думая, ни глядя,
называет,
Счастливца имя. Женщина!
Но, иногда, с богиней так
бывает,
Станет серьёзна и умна.
И, среди многих смертных,
выбирает
Кого-то пристально она.
А, выбрав оного, придирчиво, дотошно,
Негромко призовёт к себе.
Рукой чела коснётся осторожно,
Оставив след в его судьбе.
Но, этой высшей милости достоин,
Один из тысяч человек.
Душой тот чист, а вид его пристоен,
И праведно живёт свой век.
Он, не надеясь только лишь на
чудо,
Плоды труда, таланта жнёт…
Пред ним возникнет Дева
ниоткуда,
Одарит щедро и уйдёт.