Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

«БУЙНЫХ МАЛО "


«БУЙНЫХ МАЛО "
Здравствуй, сын. Вернулась в город осень,
Листья с клёнов желтые летят.
Мне сегодня девяносто восемь,
А тебе намедни было шестьдесят.

Я давно стою у двери гроба,
Но душа не хочет на покой.
Мы, возможно, виноваты оба,
Что так редко видимся с тобой

Я в своей прокуренной избушке,
По ночам скучаю по тебе.
Мне диктует строчки Саша Пушкин,
Чтоб потом юродствовать в «Избе».

По которой веником гоняю
Ухажёров, начинающих лысеть.
Тех, которые моей любви желают
В двадцать шесть и даже в сорок шесть.

Сколько их, рабов утехи плотской,
Сублимирующих боль в столбцы стихов?
Если помнишь? Говорил Высоцкий:
«Буйных мало – вот и нету вожаков».

Я веду придуманных героев
К славе, и на плаху к палачу.
Кое-кто меня пытался «строить»,
Только я об этом лучше промолчу.

@@@@@@@@@@@@@@@@

Мне на небе ангелы прогулы
Ставят за неявку каждый день.
Ну а черти падают со стула,
Прочитав мою непоэтическую хрень.






Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 25
© 19.10.2020 Ирина Ахримович
Свидетельство о публикации: izba-2020-2923077

Рубрика произведения: Поэзия -> Шуточные стихи



Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  

















1