Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Земля


Двадцать пять. Двадцать шесть. Двадцать семь. Двадцать восемь?...
Нет. Достаточно будет. Довольно. Enough.
Словно спелое яблоко, падаю оземь:
Всё же тело — не птица и не антиграв.

Стерпит всё — словно, по паремии, бумага,
Жирный, вязкий, тяжёлый родной чернозём —
И такую, как я, тоже примет. За благо

Я почту его скромный и тихий приём,
Потому что в земле так легко и спокойно,
Потому что земле мало дела до нас:
Для нее долгожданных нет и недостойных —

Примет каждого. Это особая связь:
Мы растём из земли, и стоим на ней крепко,
И по смерти обычно уходим в неё —

И за жизнь ухватившийся истово, крепко,
И сказавший: «А жизнь-то, друзья, не моё».
Так и я — упаду, после — спрячусь надёжно,

И, быть может, когда-то ещё прорасту
Не терновником злым, но пушицей таёжной,
А пока мне расти уже невмоготу.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 2
© 15.09.2020 Asta Lenz
Свидетельство о публикации: izba-2020-2898103

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская


















1