Мысли под раскаты грома...

Мысли под раскаты грома…
---
Несколько дней солнце просто обжигало землю, людей мучил душный воздух.
Какая-то внутренняя тревога сковывала мысли и, как у нас говорят, было состояние… - усеагульная млявасць і абыякавасць да ўсяго.

Решили преодолеть эту млявость и пойти на прогулку, в лес.
Синоптики обещали усмирение палящего солнца. Утро подтверждало эти приятные предсказания.
Небо радовало своей прозрачной голубизной,
ничто не предвещало огорчений. Каждый быстро собрал свой рюкзачок и… в путь.

Лес рядом, десять – двадцать минут неспешным шагом.
К нам присоединился сосед с детьми. Милые, прыгающие от восторга брат и сестра, добавляли бодрости.
Приятный ветерок был нашим попутчиком.

Кто из нас обратил внимание, что на небе появилась маленькая тучка.
Она лениво плыла по ясной глазури.
Вокруг всё дышало покоем.
Но в этом покое таилось предчувствие перемен.

Мы внимательно посмотрели друг на друга.
Сосед пафосно продекламировал – «Одна ты несешься по ясной лазури… Одна ты наводишь унылую тень…».

Из этой тучки вдруг прорываются редкие, но крупные капли дождя…
Всё замирает на мгновение, а через секунду раздаются раскаты грома.

- Та-ра-ра-ррах! Та-ра-ра-ррах! Нас встретила гроза, - малыши шумно ликуют.
Взрослые напряжены: – «Надо возвращаться домой».

Трудно поверить, что ещё десять минут назад ярко светило солнце, а сейчас всё мгновенно погружается в темноту, усиливается ветер. Он безжалостно срывает листья с деревьев и наши головные уборы.
Громовые раскаты приближаются и становятся всё сильнее и сильнее.

Яркие вспышки молний пугают детей. Они жмутся к отцу.
Отец умело взгромоздил девчушку на плечи, сына берёт на руки и… бегом к автобусной остановке.
Мы за ними.
Я шла последней, зрелище, надо сказать, было колоритное. Чистый ремейк одной из самых известных «грозовых» картин К. Маковского - «Дети, бегущие от грозы».
Густые тёмные тона вокруг, откровенный испуг на лицах бегущих.
Дети прижались к отцу, а он что-то им насвистывал.

Спрятались под навесом на автобусной остановке, сели на лавку и наблюдали за тем, как природа меняла «сценарий» летнего дождя.
Светлело небо, робко пробивались солнечные лучи. Грозовой, проливной дождь медленно переходил в слепой…
Мы прищуривались и любовались его прозрачными каплями, звенящими пузырьками в лужах…

Как хорошо летнюю грозу описал В. Брюсов –
…Солнца мелькнувшего луч…
Русское, буйное лето,
Месяцы зноя и туч…

Нам слышалось, что эти прыгающие капельки в лужицах, мелодично передают музыку дождя.
А наш сосед, посадив детей на колени, напевал им:
…пусть падают капли, а мы веселимся,
ни капли, ни капли дождя не боимся…

Дети вновь обрели бодрость и хвастались:
- Наш папка знает все-все песни, он у нас классный музыкант.
- Вы, правда, музыкант?
- Вроде, да, - смеётся, - играю на трубе. Люблю
Бетховена. Как гениально он в своей симфонии «Пасторальной» звуками «нарисовал» картину летней грозы.

Вот так, совместная прогулка, летняя гроза помогли нам узнать в скромном соседе интересного человека.

Домой возвращались с улыбками и ощущением смытой тревоги…
Хотелось верить, что и у всех нас после грозы… «всё наладится, всё устроится…».