Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Ночной поезд


     Вот опять. Просыпаться не хотелось.
Ей совсем не хотелось возвращаться в сегодня, после того как снова была там.

     Никто и никогда не убедит её в том, что это просто сон.
Нет-нет… Сны не могут быть такими реальными, подробными.
Мельчайшие детали, а главное – ощущения, запахи…
Она видела себя откуда-то сверху и в то же время была собой.
Всё это было с ней. Было, было...

     Худенькая девчушка с косичками-хвостиками и широко распахнутыми глазами. В комнате темно. Её будит тоненький-тоненький лучик света.
Он пробился сквозь щель ставни. В нём серебрятся пылинки.

     Открыла один глаз, улыбнулась, потом второй… Вскочила с деревянного сундука, который служил ей кроватью. Запуталась в ночной рубашке. Упала. Расхохоталась. Бегом в туалет. Он – во дворе.

     По пути сорвала малинку. Одну, другую... Как удержаться от соблазна, когда малинник по обе стороны дорожки. Умылась тут же, во дворе. Бассейн всегда под рукой – огромная бочка. Вечером воду в ней вычерпывали до дна, поливали огород, и тут же она, Полинка, из шланга наполняла её до краёв. Утренний полив бабушка отменила. Ночью был дождь.

     На завтрак бабушка позовёт немного позже. Прежде надо нарвать травы кроликам. Уже никто не считает, сколько их теперь. Живут под домом. А вот после завтрака у неё свободное время. И тут… Тут начинается самое волшебное…

     Побежала в поле. Благо, что оно совсем рядом с домом. Рожь колосится до самого горизонта. Красиво. Но не это главное, главное внутри этого моря колосьев. Это её открытие. Про него никто-никто не знает, даже соседский Витька.

     Ныряет в рожь. "Плывёт"... Всё дальше, дальше и дальше… Вот он! Этот островок, обитаемый ею. Цветочная полянка. Маленькая, кругленькая. Как этот пяточек земли остался не засеянным и думать не думала. Просто знала, что здесь дышится по-особому и что он кем-то подарен именно ей.

     Ложится на траву среди ромашек, васильков, иван-чая, кашки… Бабочки водят хороводы. Мечтает. Когда станет большой, разведёт сад. В нём будет море цветов, но никто и никогда не посмеет сорвать ни единого… Они должны жить. Как люди. И умирать сами, когда придёт пора.

     Просыпаться не хотелось. Всё ещё дурманил аромат «своей» земли из тогда. Уже много лет по ночам она возвращалась туда.
Нет, это не сны… Уверена, всё, что случается с людьми, оно есть. Оно где-то ждёт нас. Туда можно вернуться, если очень захотеть. Если тебя услышат.

     Ей несказанно повезло. Кто-то неустанно дарит билет на желанный ночной поезд в детство.







Рейтинг работы: 12
Количество рецензий: 3
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 37
© 24.03.2020 Птица Гала
Свидетельство о публикации: izba-2020-2763886

Рубрика произведения: Проза -> Миниатюра


фаина мухамадеева       25.03.2020   13:55:49
Отзыв:   положительный
Изумительно......................

...и так душевно и по-доброму................

обнимаю
Лю...


ИРИНА*G       24.03.2020   15:32:07
Отзыв:   положительный
Надышалась с тобою этими запахами...
Спасибо, Гал...


Елена Марфина       24.03.2020   14:21:38
Отзыв:   положительный
Миниатюра душевная, спасибо, что делишься
воспоминаниями!

Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  















1