Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Ветер


Ветер

­«Люблю шквальные морские ветра,
особенно осенью и ранней весной.
Люблю, когда окурки, выброшенные в окно, летят от ветра стремительно вверх, противореча закону Ньютона...
Люблю, когда морской ветер во Владивостоке сшибает с ног и рвёт всё, что можно, на своём пути.
Люблю, когда в Питере дыбом встаёт Нева, наполняя гранитные лабиринты каналов.
Обожаю вьюгу и занесённые по крыши дома в деревнях.
Люблю быстро ехать на машине в дождь с ветром, спеша из дальней поездки, когда дворники не справляются и "идёшь по приборам" по Мурманской трассе, в водяной пыли...
Обожаю пить чай дома, когда на дворе непогода и ветер.»


Буксир причаливал к плавающей системе у строительства крупнейшего пилона вантового моста на острове Русский. Прорвавшись через бурлящий, зимний, штормовой Босфор Восточный, весь обледеневший от жгучего ледяного порывистого ветра и похожий на ледяную глыбу, переваливаясь с борта на борт, поднимая за собой винтами водовороты лазурной тихоокеанской воды с обломками льдин, буксирчик неуклюже пытался прислониться к стальным стенкам понтона, на котором болтались сосульки-покрышки. Долго не могли накинуть швартовые концы на кнехты. Швартовый, почти ползком, стоя на коленке и упираясь другой ногой в выступы палубы, пытался натянуть толстый, измочаленный канат на обледеневший кнехт. Буксирчик то поднимало волной, как скорлупу, то он стремительно проваливался, скрипя бортами о резину старых тракторных покрышек.
Кое-как пришвартовались. Из рубки, где пили для согрева чай, предложенный капитаном судёнышка, выходить было неохота. Снаружи шквальный, пронизывающий до костей ветер, скользкий, обледеневший, гуляющий под ногами трап…
Мы на Русском. Швартовые концы откинуты и буксир, отчалив, поплыл обратно на материк, растворяясь в волнах и водяной пыли ледяного Босфора. Когда вернётся за нами неизвестно. В штормовое предупреждение вся связь с островом прерывается. Кто знает!? Сутки, двое?...
Надутые ветром куртки мужиков, не спасающие капюшоны, обветренные лица…
Зная всё это, и уходя со стройки в тёплый, но скучный Сочи, пристроил я там, на стройке во Владивостоке, своего сына. Пристроил обычным работягой, за то, что прогуливал месяцами лекции в своём ГАСУ, за то, что ходил при этом лощеным перцем, за то, что начинал неделю с парикмахерской и фитнес-клуба в СКК не уставая при этом мечтать, где же раздобыть денег на очередную девчушку, которой и 18-ть то едва исполнилось, которой хотелось, как и всем, туда же: в клуб, в бутик, да в ювелирный магазин. Вот и объяснил я сыну своему, где раздобыть деньжат. Там, где ветер рвёт в клочья всё, что можно на отметке 70 метров. Где работают круглые сутки, по 12 часов, обыкновенные мужики. Там, где пальцы не сгибаются от мороза, где ветер уносит доски настила, как солому, где пилон растёт всё выше и выше, 70 м, 85, 120, 270…300…, где ванты надрывно гудят, как струны…
Что ж…, ветра Приморья прочистили мозговые извилины нерадивого студента… 8 месяцев, которые изменили его жизнь…
Люблю ветер. Шквальный ветер с моря. За силу и чистоту, за суровость, беспощадность и правдивость….
Sergey Freeman
20.01.2012.






Рейтинг работы: 1
Количество отзывов: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 78
© 13.02.2020г. Sergey Freeman
Свидетельство о публикации: izba-2020-2733285

Рубрика произведения: Проза -> Миниатюра



Добавить отзыв

0 / 500

Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  










1