Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Жизнь статиста


Ну почему так стыло, обречённо
где день на день, всё в этой круговерти,
работа, дом... по кругу... больно
и так в однообразии до смерти.

Спроси меня, что помню я о той неделе,
машины, магазин, пустая болтовня,
ну может быть кино бессменное в постели,
по выходным один бокал вина.

И в этой скучной, каждодневной карусели,
что день на день обычный поутру
и где-то позади об отпуске... поддели,
а что ответить, как всегда совру.

Приходиться признать, что пустота убога,
что крутится в бытье простое колесо,
а как мне хочется спросить у Бога:
"За что болото это всё ?"

Зачем я рождена в убогости статиста,
одной судьбы обманчивый дурман
где лист календаря с улыбочкой садиста
в молчанье собирает с жизни дань.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 9
© 25.01.2020 Ольга Гончарова
Свидетельство о публикации: izba-2020-2719380

Рубрика произведения: Поэзия -> Стихи, не вошедшие в рубрики















1