Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Красивая жизнь


               «Мои страхи огромны. Им не хватает места в голове, лезут наружу, окутывая пеленой. Не знаю, куда от них деваться? Мне грустно видеть себя неумытой, непричесанной, еле передвигающей ногами, но ничего поделать не могу. Я не могу сбросить одежду из страхов, не могу взять себя в руки, как советуют знакомые. Я бы посмотрела на них, смогли бы они взять себя в руки в моей ситуации? Думаю, нет. Когда страхов много, они сильнее тебя. Делаю все, что говорит доктор, но ничего не помогает. Все попытки изменить ситуацию провалились. Однажды доктор сказал, что неплохо было бы мне написать книгу. Не знаю, не уверена, что умею писать книги. Кто захочет читать о страданиях пожилой женщины? Думаю, таких мало. А другие сюжеты в моей голове не появляются, сколько бы я не старалась. У меня не получается написать что-нибудь веселенькое. Хочется хохотать над собой, своими страхами, фобиями, комплексами, но пока ничего не получается. Мне очень грустно от этого. Жажда жизни еще теплится во мне, она не угасла, не покинула меня навсегда. «Это хорошо» - говорит доктор. - «У нас есть надежда на исцеление». Я готова поверить ему, готова слушать его рекомендации и выполнять их, лишь бы помогло, лишь бы жизнь вернулась ко мне. Доктор говорит, что я ошибаюсь, мечтая о возвращении прошлой жизни. «Нужно мечтать о новой» - говорит он, но я не знаю никакой новой жизни. Разве это возможно – мечтать о том, чего нет в твоем воображении? Доктор говорит: «Нужно фантазировать, представлять картины красивой жизни». Я пытаюсь, но не получается. Я не знаю красивой жизни, никогда не плавала на пароходе, не каталась на яхте, не была заграницей. Я провела жизнь в одиночестве, не завела семью, долго ухаживала за больной мамой, не получила достойного образования. Всю жизнь проработала бухгалтером. Как представить красивую жизнь, если я ее не видела даже во сне? Доктор советует представить себя на яхте или в клубе. Что я там буду делать? Одинокая пожилая женщина, что я могу делать в этой красивой заграничной жизни? Мне кажется, это глупо. Странно, но постепенно эта глупость начала овладевать мной. Перед глазами все чаще стали появляться яхты, клубы с веселыми и нарядными людьми. Они пили шампанское, танцевали, развлекались, как могли. Среди этих людей я видела себя, тоже нарядную, в туфлях на шпильках, с высокой прической, в руке бокал шампанского, за талию обнимает молодой красивый мужчина. Я смотрела на себя, на веселящихся людей, мне становилось стыдно. Я прожила трудную советскую жизнь, а мою голову захватили картинки из заграничной. Откуда они могут появиться в голове советского бухгалтера? Я что – фантазерка? Никогда за собой такого не замечала. Всеми силами старалась отогнать эти картинки, затирала их ластиком, но они снова и снова появлялись в голове, словно заколдованные. Они измучили меня. Я сопротивлялась этой красивой жизни, сопротивлялась безудержному веселью молодых людей на яхте, на пляже, в гостиничном номере, с балкона которого я смотрела на закат, потягивая вино, заедая спелой клубникой со сливками. Усталость взяла верх, я перестала сопротивляться. «Будь, что будет» - сдалась и села к столу записать воспоминания об этом внутреннем путешествии. Каждый день, склоняясь над тетрадью, старательно выводила непривычные слова «бармен», «кока-кола», «пепси». Я никогда их не слышала. Слова пугали, резали ухо, но я старалась их правильно записать. Картинки безудержного веселья ложились на бумагу. Я танцевала в ресторане, зажигала так, что дух захватывало. Мне было стыдно за это веселье, на партийном собрании за такие записи вынесли бы строгий выговор. Слава Богу, никто об этом не узнает. Что я буду делать с записями? Спрячу в дальний угол шкафа, пусть никто не найдет их раньше моей смерти. Удивительно, но с каждым днем моя голова светлела. Я подходила к зеркалу и с удивлением обнаруживала, что лицо молодело прямо на глазах, морщины разглаживались, появился румянец, стала пропадать седина, спина выпрямилась и перестала болеть. Чудо, да и только! Через две недели таких записей я вышла на работу. Снова засела за отчеты, но в голове уже не было звенящей пустоты. В голове играла веселая музыка, которая приглашала на очередную вечеринку. Я знала, что вернувшись с работы, сяду за письменный стол и пущусь в увлекательное путешествие красивой заграничной жизни. Мне нет и пятидесяти, может быть, еще увижу ее, эту жизнь».

              Квартира досталась мне в наследство, бабушка, двоюродная сестра мамы, умерла. В дальнем углу шкафа я обнаружила несколько тетрадей, исписанных мелким почерком. Перечитала их. Удивилась. Бабушка описала все, что стало реальностью наших дней. Она рассказывала о меню в ресторанах, лобстерах и устрицах, о бургерах и кока-коле. Откуда она могла это знать? Не знаю, что делать с этими тетрадками? Отнести в издательство, может быть, напечатают?





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 13
© 13.01.2020 Ольга Фишер
Свидетельство о публикации: izba-2020-2710406

Рубрика произведения: Проза -> Рассказ














1