Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

Разговор


пролог
«Шаблон» — скажут мне. Возможно, но это мой шаблон, я его создал. Поэтому остальные вопросы по этому поводу бессмысленны.

1
Ну вот еще немного и, кажется уже будет виден свет… нет, это только кажется. На самом деле еще далеко до конца тоннеля, по которому шли двое и тихо разговаривали.
Первый был обычным человеком, который жил и получал от жизни удовольствие, как он сам это представлял. У него были жена, дети, работа, друзья, подруги и т.д., но он не представлял тех вещей, которыми, казалось, жил второй…
Второй был поэтом, т.к. сочинял стихи!? С некоторых пор, забросив настоящее «стихотворение» писал лишь «заказы»…

2
Второй сказал:
— Нет, вот раньше, когда ничего не было, писали что угодно, а сейчас нет. Сейчас или пиши как надо и получай за это деньги, или пиши, как хочешь, и ничего не получай.
— Как же так, а люди? Для кого же тогда ты пишешь?
— Что люди? Большинству людей ничего не интересно, им лишь бы «все было хорошо», но они не подозревают что это такое на самом деле. Раньше… Раньше я писал настоящие стихи — это, знаешь, когда пишешь и получаешь от этого ни с чем не сравнимое удовольствие… Когда читаешь написанное через несколько дней и понимаешь, что это «настоящее», что это то, ради чего стоит жить… Со временем, мне стали делать небольшие заказы, какие-то «песенные стихи» для начинающих «певичек» и «певцов», ну знаешь там про цветочки, ты ушел…, я ушла… полный бред. Я даже сам не заметил, как это меня захлестнуло. Нет, мне не нравилось, и не нравиться «это» писать, просто за это хорошо платят.
— Продался!
— Только вот не надо, вот этого. Я пишу то, что от меня хотят и все — уже кричал второй. — Хотя знаешь, иногда, ночью я сажусь и пишу, «по-настоящему», как раньше, то, что у меня «на душе», и в этот момент я как заново рождаюсь, испытываю такие чувства, что не передать, наверное, это и есть настоящий кайф, когда что-то делаешь и не можешь остановиться потому, что не хочешь. И тогда у меня получаются настоящие стихи. Правда, в последнее время я их никому не показывал.
— Почему?
— А кому это нужно? Кому нужна моя душа? Кто…, вот скажи, когда ты последний раз читал стихи? А-а то-то же… не помнишь… Я тебя не виню, а очень советую сделать это на досуге, я дам тебе пару книжек… уверен, тебе понравиться. Ты испытаешь раньше не изведанные чувства. Ведь как приятно читать настоящие стихи, эмоции, а не искусственный взгляд на вещи…
Они все шли и шли, как они сюда попали? В общем, это уже и не важно, главное то, что они встретились и говорили. Они были, конечно, очень разные, но все же каждый брал у другого то, чего ему не доставало…!
— О чем ты сейчас думаешь? – спросил Второй.
— Я думаю, сможем ли мы выбраться отсюда до полуночи, а то мне вставать завтра рано, на рынок ехать, потом в обувную мастерскую, потом…
— Как сейчас ты можешь об этом думать? Все это мелочи. Это все не важно.
— Как же не важно…
— Есть вещи, над которыми стоит задуматься, но это не то, что ты мне говоришь…
Ужасная мысль «ударила» поэту в голову.
— Это я во всем виноват. Если бы не мои и мне подобных «поэтов» глупые «тексты», которые вы «слушаете» круглые сутки, возможно, все было бы по-другому… Послушай, есть вещи более важные…
— О чем это ты?
— Я говорю о настоящей жизни, а не о существовании. Вот скажи, тебе нравится твоя работа?
— Там не плохо платят…
— Это уже другой вопрос, нравится или нет?
— Я даже не знаю…
— Я даже не знаю… А ты попробуй, подумай об этом, нравится ли тебе то, что ты делаешь?..
Они не знали того, сколько времени уже идут по этому тоннелю, им было просто интересно поговорить, странно!?
— Знаешь, — говорил поэт. Я раньше, когда слышал от людей: «У меня депрессия» — не понимал, о чем они говорят. Я думал, что у меня, ее нет. Конечно, периодически (очень часто) я находился в каком-то непонятном состоянии, ну знаешь, это когда те вещи, которые действительно нравится делать я делал и не получал от этого удовольствия, или просто у меня постоянно было плохое настроение, которое менялось в лучшую сторону из-за какой-то мелочи на определенное время…, потом опять мрак. И только сейчас я понимаю, что практически всегда находился в депрессии. Это ужасно, но я ничего не могу с этим поделать. Почему так?..

3
Вот он все еще спит…, продолжая видеть сон, который разбил его на две части и схлестнул в разговоре с самим собой. Скоро он проснется и какое-то мгновенье будет находиться в состоянии легкого недоумения, главное резко не разбудить его, а то он забудет, и скорее всего никогда не вспомнит, то что видел.
Ну вот, он проснулся. Что он делает? Не много полежав, приведя свои мысли в порядок, он встал и направился к письменному столу, на котором всегда можно было найти чистый лист бумаги и ручку, сел и начал писать…
Я уверен, у него получатся великолепные стихи, он отличный поэт, настоящий…

эпилог
Время идет и заставляет нас принимать решения, верные или нет…, кто знает, оно все расставит по своим местам, так, кажется, принято говорить.
Момент принятия решения, кто-нибудь помнит его? Иногда оно (решение) возникает само по себе из ничего, но «что-то» ведь подсказало Вам сделать именно этот выбор?
Депрессия… Почему так?

13 июня 2003 года — 12 июля 2003 года





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 10
© 11.01.2020 Владимир Смирнов
Свидетельство о публикации: izba-2020-2709625

Метки: разговор, рассказ разговор,
Рубрика произведения: Проза -> Рассказ














1