мой женерал

Да неужели! Минус десять!
Не ожидал.
Скрипит, как цапля на протезе,
Мой женерал
Мороз. Ещё не списан маслом
В запас музейных чучел. Э!
Ещё кокарда не погасла
В его мерлушковом челе.
По чёрным ножнам позументы
Метельных рун.
Живой. А бледный конь Мементо
Не дотянул.
Дряхлеет гвардия - пехотой
Плетётся на пределе сил.
Едва ли тут припомнит кто-то,
Когда он в маршалах ходил.

Трещали камни, гнуло вилы,
Крошилось самое нутро.
И столько удали укрыло.
И столько страху намело.
Усы калёными клинками
Блистали в славе боевой.
Берсерки пятками сверкали.
И исчезали за Двиной.

И вот он вновь. Былой кудесник,
Опальный князь, забытый лот,
Гроза бродяг, косая песня.
Уже не тот. Ещё не тот.
Но пальцы даже в рукавице
Застыв, сжимаются в кулак.
А ведь бывало и за тридцать
Атак. А так

Едва бодрит. Слегка тревожит
Слепой прогноз.
Мой женерал. Мороз по коже.
Не тот. А всё-таки мороз.
© 2016